Abgehauen

Am Marienplatz kreuzen sich die Wege. Getriebene, Müßiggänger und Radfahrer müssen aneinander vorbei und dabei immer noch die sich nähernde Straßenbahn oder den Bus im Blick haben.
Ein langer Lulatsch schwankt wie ein Betrunkener rück- und vorwärts. Da kommt sein Bus.
Er stolpert zur Einstiegstür und verfehlt die Stufe.
Als er die Arme reckt, um Halt zu finden, wird ein grünes Plastebändchen an seinem Handgelenk sichtbar.
„Wollen Sie nicht lieber zurück in die Klinik?“, fragt eine Frau.
„Ich?“ Er kriegt einen Griff an der Tür zu fassen. „Bin doch da … “ , er zieht sich hoch, „grad erst …“, er schleudert sich herum auf einen Sitz, „… abgehauen!“ Erfolgreich. Bis hier jedenfalls.