Die anfangs forsche Wellenzunge
dreht gemächlich Stein für Stein,
im straffen Sog kriecht sie zurück,
ich sink mit beiden Füßen ein.
Der Sand hat mich bald festgezurrt,
fersentief, als wär’s August,
zwei kühne Male freigespült,
lauf ich los – (in wilder Lust?).
Ach was, es ist noch viel zu kalt!
Wann wird ein klammer Strandfuß trocken?
Frühlingspathos liegt mir nicht,
ich bin ein Freund gestrickter Socken.
ksh