Im Flugzeug soll es ein Fensterplatz sein, damit ich die Frische Nehrung sehe, an der ich vor Jahren mit der Fähre vorbeigefahren bin. Da gab es noch keine Romanfigur, die ich über das Haff schicken musste.
Die Sonne hatte ihren großen Aufgang noch nicht, aber die absurd schmale Landzunge liegt sichtbar unter uns.
Am Ufer von Pillau soll im Februar 1945 ein Posten gestanden haben, der auf den Abstand zwischen den Fuhrwerken achtete. Irgendwann wird er machtlos gewesen sein. Ich muss das Roman-Fahrzeug so durch diese Hölle schicken, dass es hier noch keinen Schaden nimmt.
Fast zu schnell sind wir in Berlin. Und es sind nur wenige Schritte, die ich überhaupt zu Fuß gehen muss. Der Zug nach Hause ist pünktlich.
Irgendwann werde ich auch wieder ganz angekommen sein.
Bücher, Texte und Lesungen